Abstrações

quando os meus olhos

perdem-se nos seus              é como se os meus

contemplassem um lago

e vissem

o mistério profundo

sobre a superfície tranqüila;

e ouvissem

 um sussurro difuso

chamando-me pelo nome;

e sentissem

 inevitável vontade

de adentrar e nadar...

então paro, penso e percebo

que eu não sei nadar

e contemplo-os

e perco-me

novamente

e novamente

e novamente...

de novo!

23/09/2011

Necessidade De Extravasar!

Eu, não aceito a poesia atual.

Poesia é uma forma de expressão que a modernidade mata a cada dia; uma forma linda e admirável, no entanto enferma, que após a semana de 22 e todos os avanços tecnológicos tiveram como iniciativa sua morte decretada a sine die e eminente.

O verso com sentido único, sua sequência inevitável, sua métrica dedicada e impecável, como os parnasianos a tentaram resgatar... tudo isso posto, foi ao fim inevitavelmente e adiante, perante as tecnologias e não têm sobrevivido. E não vão!

Logo , assim será a literatura em si, seus livros e seus ídolos.

A necessidade humana de absorver as coisas mais rápidas, se possível sempre mastigadas; a necessidade de urgência do tempo, do nosso tempo, a tv, o game, as baladas, tudo isso somado, mataram o prazer pela leitura de algo mais elaborado e cifrado.

Escrever como antigamente se tornou obsoleto, estudar os antigos: massada.

A música atual, filha ilegitima da poesia de antigamente, rima morro com cachorro e sem pedir socorro chega até onde pretende apenas pelo fato de ser o que se é.

Sinceramente, sou absolutamente contra os modernos que entraram na casa da poesia e fizeram a bagunça que hoje vemos:

Vou até sua casa.
Mudo as regras que você acha conveniente.
E imponho como fato a necessidade de absorção das coisas pelo fato de não termos mais tempo para outras coisas que necessitam de maiores atenção.
Mostro a você que tudo estava errado ou era antigo e obsoleto e você pela pressa crê!

Eu sou contra. Definitivamente contra.

Acredito que como a história nos mostra, sempre iremos rebuscar no passado o que perdemos; e daí em diante um novo rumo será seguido e tomado para o concerto.

Se não for pedir demais olhemos o passado e vejamos os grandes. Os realmente grandes: Homero, Tovadores,  Dante, Shakespeare, Camões, Goethe e Pessoa...

Por mais que outros criassem, de uma forma ou de outra eles os copiaram, embora quisessem ser diferentes deles.
O tratado de versificação de Olavo Bilac, ainda que único, apresenta falhas, e eu gosto dele! Realmente gosto dele, mas apresenta falhas.

Todo vate tende a querer ser diferente ou superior a geração anterior. Ser  diferente não é querer ser demais, mas digo diferente como inovador.

Mostre-me, simplesmente algum dentre estes que citei, e não o conseguirão. Mostre-me um poeta, vate, bardo, etc... diferente destes e te mostrarei um novo caminho.

Infelizmente os modernos não fizeram, não fazem e não farão nada que os coloque no Paternon.

Nenhuma mudança significativa foi feita desde Pessoa.

Fato.


Os atuais são e serão todos crianças brincando com o conjunto de quìmica que ganharam dos pais, mas nunca serão quimicos de verdade.


Eu não gosto dos modernos!

Digo isso às 16:39 do dia 21/09/2011... que fique para a posteridade!"

Cantiga à Moda Antiga

À Daniela Versieux

I


A poesia não destingue:
Dá-se bem com qualquer tema,
Seja ele coisa simples,
Seja ele um dilema.

Pode ser sobre o amor,
Viagens ou natureza,
Sobre a ira ou inveja,
Até sobre a beleza.

O tema é o caminho
Escolhido a trilhar.
Saber por onde se vai
Ajuda a começar.


II


O molde é um forma

De estruturar a estética.
Definindo-se em um corpo
Onde vai sua poética!

Há quadras e redondilhas,
Odes, trovas e haikais,
Poesias, poemas, baladas,
Sonetos e outros mais.

Escolha o que lhe agrada
E entenda como é feito,
Pois quem escreve poesias
As escreve com efeito!


III


Se esta arte tiver uma alma,
Nas palavras ela mora.
Escolha-as com cuidado,

 Muita calma e sem demora.

As palavras são curingas,
Lembra bem um carteado:
Dependendo da junção
Mudam de significado!

Quando assim se comportam
De metáforas as chamamos:
Palavras criam imagens
Ou mesmo os sons que cantamos.


IV


Quem sustenta a armação
É conhecido por verso,
Assim é a gravidade
Sustentando o universo.

A cria pode ser livre
Ou mesmo metrificada.
Quem escolhe é você
Durante a empreitada.

Pode ter a extensão
Que você determinar.
Seja sábio ao quebrá-lo
E prudente ao parar!


V


Outrora como irmãs,
Hoje andam separadas?
Cadência e poesia
Já andaram de mãos dadas:

Palavras perfeitas pulam
Às mãos macias do autor
Como cristal colorido
Reflete seu resplendor.

Muitos recursos dão ritmos.
Outros... não. São bem mais fortes:
São as pausas do versado.
Experimente esses cortes.


VI


Há rimas pobres e ricas,
Com palavras cruzadas,
Masculinas ou inversas,
Toantes ou coroadas...

A rima impõe um ritmo
Além do já existente.
Palavra imagem som:
Efeito polivalente!

Há quem rime no final
O que é o mais comum.
Mas O Corvo do Edgar
Não é para qualquer um!


VII


Tudo isso que foi posto
Na verdade não é nada:
Há muito mais a ser visto
Sobre esta arte mui versada.

O básico já foi dito,
Até exemplificado!
Cabe agora ao leitor
Buscar o significado.

Mas de nada adianta

O esforço desmedido.
Se o leitor ao ler não busca
Pelo prazer escondido.


VIII

Diz o célebre ditado:
O aluno quando pronto,
Esteja onde estiver,
Vai o mestre ao seu encontro.

Eu 'inda espero o meu
E ele pode demorar...
Enquanto ele não vem
Aproveito p'ra treinar!

Ao unir os elementos
Encerro esta canção.
O todo se fez presente
Em cada composição!

20/09/2011

O Teatro do Impossível

I

  

Há um lugar onde as trevas são densas 

E as luzes da razão sequer refletem. 

Um lugar onde imagens intensas 

Fazem o que querem, não se submetem! 

Se alguém as dirige enquanto atuam 

Controle algum sobre elas ele tem. 

Cantam, dançam, interagem, flutuam... 

Desconhecem regras: nada as detem! 

Tais criaturas das sombras emergem 

E num palco fazem suas ousadias. 

Usam máscaras, roupas, camuflagens: 

Imitam pessoas do dia a dia! 

II 

Por enigmas destilam suas mensagens. 

Por seus atos confundem quem assiste. 

Mas o mais estranho nessas imagens 

É que se elas chamam ninguém resiste! 

O espectador nunca é passível 

E a sensação é fuga do real, 

Pois neste teatro do impossível 

Alguns sente-se bem, já outros... mal! 

Quando termina a apresentação 

E as luzes suavemente clareiam, 

As imagens como nevoas se vão 

Deixando sensações que nos permeiam... 

III 

Do que à noite nos acometem 

Passamos o dia tentando lembrar. 

Se as personagens a algo nos remetem 

Logo procuramos justificar: 

Uns vêem presságios, outros mensagens, 

Alguns sempre buscam algo mais... 

Mas a ciência diz que essas viagens 

São meras tempestades cerebrais! 

Não importa como se classifique, 

Pois o homem sempre vai se debruçar 

E contemplar o que o identifique 

Diante do mistério de sonhar.

14/09/2011

O Tempo Que Passa Limpa e Apaga...

O tempo que passa limpa e apaga!
Assim crê, quem sofre desta vil chaga,
Ao crer que o coração é o órgão que ama.

Mas não é nele que arde esta chama:
Este músculo que bate no peito
É incapaz de gerar o efeito

Da química que a mente produz.
Pobre homem que assim se induz!
O coração é escravo da mente...

Assim o sabe aquele que sente!


06/09/2011

As Lembranças Que Surgem São, à Mente...

As lembranças que surgem são, à mente,
Doses sutis de um veneno potente...
Destroços de uma época 'squecida.

Em seus corpos etéreos, imbuídas
Estão, fórmulas, possibilidades,
- Várias versões da realidade -,

Que deixaram de ser, pois não seriam;
Que nunca jamais uma luz veriam,
Pois assim é que deveriam ser...

Sentir o que não foi, não é viver.


06/09/2011 

O Dia de Elisa incompleto...

é um dueto...

deve ser lido ou cantado por duas pessoas de sexos opostos:

Ela:

As vezes eu penso que não

deveria entre nós ter sido

Como coisas que não ocorrerão,

Se nunca nos tivessemos vistos!

Homem:

Sua beleza insustentável;

Seu carisma atraente;

Seu sorriso indelével;

Seu jeito carente....

Me conquistaram

Tiraram-me do chão!

Agora pergunto-me:

Onde é que estão?

Ela:

Seu jeito selvagem;

A sua ironia

Marcam-me no peito

Trazem-me euforia...

Suas mão atraentes

Guiam-me ao chão!

Tateam-me o corpo

Que é pura ilusão

Juntos:

As vezes eu penso que não

deveria entre nós ter sido

Como coisas que não ocorrerão

Se nunca nos tivessemos vistos

Ele:

A sua pela suada,

Seus cabelos revoltos...

Seu corpo marcado

Abraçam-me ao chão!

Um beijo inequivoco,

Um suspiro no ar,

Faz-me querer,

Faz-me pensar...

Juntos:

As vezes eu penso que não

deveria entre nós ter sido

Como coisas que não ocorrerão

Se nunca nos tivessemos vistos