Seção Quadras Singulares: XIV: Conceito III

O sentido literal,

Que seria o verdadeiro,

Fez-se falso, irreal,

Onírico e matreiro!

13/11/2012

Campanha do Agasalho ou A Roupa Invisível do Rei

Palavras são roupas.

 Veste-as, o pensamento,

 Quando sai de casa.

E há tantas roupas

 Espalhadas pelo mundo

 Que chega a ser estranho

 Haver cada vez mais;

 E cada vez menos haver

 Gente bem vestida!

De que adianta

 Vestir-se por fora

 E permanecer nú

 E com frio

 E sozinho

 E esquecido

 Por dentro?

Cedo ou tarde

 Todas as palavras

 Saem de casa

 E ganham as ruas...

E todos saberão onde moramos

 E todos ouvirão como nos vestimos!

01/06/2012

Seção Quadras Singulares: XII: Conceito II

Da vida a arte segue o fluxo.

Pois, quando o poema é nobre,

Pode a rima dar-se o luxo

De vestir-se feito pobre!

24/05/2012

Bloom!

"Pessoal precisamos ser um pouco mais sinceros e francos"

Eduardo Ferreira de Faria

no Orkut -

Comunidade: Eu escrevo Poesia

Quantos confetes jogados

Lembra a seda já rasgada

No recanto dos letrados:

Muita critica furada!

É parabéns para cá;

E muito bom para lá;

Imagem? nem jararaca!

Só muito mais tra-lá-lá!

Sinto, mas verdade fere

Qual amor de pais a filhos:

Se na linha não confere

Rápido se põe aos trilhos:

Falta um "cadim" mais de amor,

"Tantim" de dedicação,

Ousadia e mais primor

E muito mais correção!

Papel é coisa insensata:

Nele, que se faz dinheiro,

Põe-se letra um tanto ingrata

E usa-se até no banheiro!

23/05/2012

Seção Quadras Singulares: VIII, IX e X: Essência da Algebra Barroca Aplicada na Língua Portuguesa

Somar não mais em dá nem,

Assim em mais um dá num.

Temos num algo ou alguém

E no outro nem algo algum!

Pois, nem mais num nenhum

Igual num mais nem ninguém.

Como pode que com num

Se não pode que com nem?

Eis: que mais em não é quem

Bem como que mais um qum!

Logo, inexiste que nem

Já desgastado e comum!

03/04/2012

Seção Quadras Singulares: IV: Conceito I

as quadras são quadradinhos

que escapam do pensamento

para terem seus cantinhos

enfeitados no momento.

05/12/2011

Sobre Mulheres e Jóias...E Outras Coisas Indistintas

"Ama a tua arte sobre todas as coisas e tem a coragem,

que eu não tive, de morrer de fome para não prostituir o teu talento!" 

Olavo Bilac

RIO, João do O Momento literário. Rio de Janeiro: Garnier, 1904

 Flerto com qualquer estilo,

Deito-me com todas lavras:

Ora vadio ou pupilo

Beijo a boca das palavras.

E elas respondem iguais

Revelando-me segredos;

Sussurram-me, musicais,

Despindo-se de seus medos.

Toco seus corpos perfeitos

E extraio sons de prazer...

Sinto pulsar em meu peito

Além do que podem ver...

E oferto-lhes meu abraço

Feito um dedicado amante:

Aqueço-as em meu regaço

Tornando-as um diamante.

Do que sobra e que me resta

Encantadas faces crio:

Aparo, lustro as arestas,

Contemplo-as e lhes sorrio.

Cada qual à luz retorna

A luz que lhe for lançada.

Mas revela-se o que a adorna

Quando bem iluminada.

Cada pedra lapidada

Com esmero e perfeição

Revela amor, pela amada,

Do seu hábil artesão.

Passam dias, neles horas...

Prontas, lanço-as para o mundo:

"-Vão meninas! -Vão embora!

Espalhem meu eu profundo!"

outono/primavera 2011

Mosaico

Metade em mim é energia,

Outra metade a elabora.

Quando aquela contagia,

Esta diz que está na hora:

Metade de mim é prosa;

Outra metade: poesia.

A primeira primorosa

E a outra põe sua magia.

Metade de mim descreve;

Outra metade só canta.

A primeira busca a verve

A segunda o que lhe encanta.

Metade de mim, um lago,

O outro extremo, flamejante:

Nesta margem vive um mago

E naquela sua amante.

O mago congela o fogo;

Incandesce a amante o leito,

E, nele, ela expõe seu jogo

Para aquele e seus efeitos.

Traz o mago em sua mente

Milenar invocação;

Sua amante tão ardente

Contribui com coração.

Pés perdidos trançam nús,

Embalados por canções...

Sussurando ela o seduz;

Seduzido faz poções...

Tudo vale quando juntos:

Cada parte se completa

Formando único conjunto

Sendo este a alma do poeta.

E assim sempre em harmonia,

Ora perto ora distante

A minha prosa e poesia:

O meu mago e sua amante.

16/11/2011

Eterna Brincadeira

À Cairo Pereira

é brincando com palavras

que um velho grisalho,

prestes a morrer,

encontra um atalho

a voltar, e ser

aquele garoto

dos olhos castanhos,

cabelos marotos

e um olhar estranho,

ao brincar com as palavras.

e brincando com palavras

seu jeito tranqüilo

- eterno de ser -

torna tudo aquilo

um grande prazer

e nele seus sonhos

só ganham mais cores;

momentos medonhos:

menos dissabores,

ao brincar com as palavras.

e ao brincar com as palavras

altera-se o mundo:

heróis e princesas

ou dragões oriundos

de outras naturezas...

seres que não são

nem nunca seriam

vidas ganharão,

contos virariam,

ao brincar com as palavras.

e brincando com palavras

através da pena

torna-se possível

a idéia mais serena

ser a mais incrível...

e as mãos já não tremem,

e, quando com sorte,

as dores não gemem.

assim se adia a morte:

brincando com as palavras.

20/10/2011

BLÁ

blá-blá-blá...
blá-blá-blá, blá,blá-blá,blá-blá-blá...
blá-blá-blá.blá-blá-blá....
bla... blá-blá-blá!
blá-blá!
blá!

blá-blá-blá
blá-blá-blá, blá-blá-blá,blá-blá-blá
blá-blá-blá,blá-blá-blá....
bla... blá-blá-blá!
blá-blá!

blá!
blá-blá-blá
blá-blá-blá, blá-blá-blá,blá-blá-blá
blá-blá-blá,blá-blá-blá....
bla... blá-blá-blá!
blá-blá!
blá!

blá!/blá!/blá!

bla. bla!



sine die

Cantiga à Moda Antiga

À Daniela Versieux

I


A poesia não destingue:
Dá-se bem com qualquer tema,
Seja ele coisa simples,
Seja ele um dilema.

Pode ser sobre o amor,
Viagens ou natureza,
Sobre a ira ou inveja,
Até sobre a beleza.

O tema é o caminho
Escolhido a trilhar.
Saber por onde se vai
Ajuda a começar.


II


O molde é um forma

De estruturar a estética.
Definindo-se em um corpo
Onde vai sua poética!

Há quadras e redondilhas,
Odes, trovas e haikais,
Poesias, poemas, baladas,
Sonetos e outros mais.

Escolha o que lhe agrada
E entenda como é feito,
Pois quem escreve poesias
As escreve com efeito!


III


Se esta arte tiver uma alma,
Nas palavras ela mora.
Escolha-as com cuidado,

 Muita calma e sem demora.

As palavras são curingas,
Lembra bem um carteado:
Dependendo da junção
Mudam de significado!

Quando assim se comportam
De metáforas as chamamos:
Palavras criam imagens
Ou mesmo os sons que cantamos.


IV


Quem sustenta a armação
É conhecido por verso,
Assim é a gravidade
Sustentando o universo.

A cria pode ser livre
Ou mesmo metrificada.
Quem escolhe é você
Durante a empreitada.

Pode ter a extensão
Que você determinar.
Seja sábio ao quebrá-lo
E prudente ao parar!


V


Outrora como irmãs,
Hoje andam separadas?
Cadência e poesia
Já andaram de mãos dadas:

Palavras perfeitas pulam
Às mãos macias do autor
Como cristal colorido
Reflete seu resplendor.

Muitos recursos dão ritmos.
Outros... não. São bem mais fortes:
São as pausas do versado.
Experimente esses cortes.


VI


Há rimas pobres e ricas,
Com palavras cruzadas,
Masculinas ou inversas,
Toantes ou coroadas...

A rima impõe um ritmo
Além do já existente.
Palavra imagem som:
Efeito polivalente!

Há quem rime no final
O que é o mais comum.
Mas O Corvo do Edgar
Não é para qualquer um!


VII


Tudo isso que foi posto
Na verdade não é nada:
Há muito mais a ser visto
Sobre esta arte mui versada.

O básico já foi dito,
Até exemplificado!
Cabe agora ao leitor
Buscar o significado.

Mas de nada adianta

O esforço desmedido.
Se o leitor ao ler não busca
Pelo prazer escondido.


VIII

Diz o célebre ditado:
O aluno quando pronto,
Esteja onde estiver,
Vai o mestre ao seu encontro.

Eu 'inda espero o meu
E ele pode demorar...
Enquanto ele não vem
Aproveito p'ra treinar!

Ao unir os elementos
Encerro esta canção.
O todo se fez presente
Em cada composição!

20/09/2011

Metafísica de mim ou Ato de Escrever

Esteriorizar os tormentos da alma,
Torná-los vísíveis (ainda que não!).
Tranpor o universo na palma
E em letras o que vai no coração.
Fazer da Ira mãe gentil da Calma
E a Mente severo pai da Razão.


sine die

Sobre os versos que componho

Sobre os versos que componho
Muitos pouco têm de mim.
A mor parte vem de um sonho
Que eu os colhia num jardim:
A tristeza florescia
Feito folhas de capim
E, por mais que eu as colhia,
Parecia-me não ter fim.


sine die